Passava eu sempre em frente àquela casa Sem notá-la do meu tristonho bonde; Escondida entre a folhagem vasta E uma velha e ressequida fonte. Mas eis que um dia, enquanto eu dormitava Sentado ao bonde, a chacoalhar nos trilhos, Reparo numa jovem que me olhava Debruçada à janela, nos caixilhos. Lançava-me, assim, u’olhar estranho – […]